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PIQUENIQUE
| Rio, 23 de junho de 1867 Há ocasiões em que o escritor, impelido pela lei fatal da necessidade, bate à porta de uma língua estranha e pede-lhe emprestado um vocábulo. Hoje tenho de ir à pátria de Byron e de Shakespeare, à velha Albion, para mendigar-lhe um termo. Não vai nisto uma acusação formal à língua em que cabe-me a honra de escrever. Somente acuso a civilização do meu país. E me explico: – Todos comem, disse um grande espírito observador – somente os franceses sabem jantar. É que entre o jantar e o comer há um abismo. No jantar o exercício dos maxilares é apenas um pretexto para a jovialidade e o espírito. O francês, mais que ninguém, compreendeu esta verdade. Ele tem sempre nos lábios um à propos a respeito de um rabanete, disserta sobre o filet, o gateaux sugere-lhe duas anedotas, entre um prato e outro conta as peripécias do drama que está em voga; e quando, já repleto, abandona a mesa, dir-se-ia no paraíso de Maomé. Tal é a felicidade que lhe transparece no semblante. Comer, enfim é uma obrigação; jantar é o maior dos prazeres da vida. Os ingleses foram mais longe. Sérios e graves ao redor de um roast beef, coube-lhes entretanto a glória de um nome, para o qual não há tradução possível em língua de gente. Os ingleses inventaram o piquenique. O que é o piquenique? Eis-me em apuros. Há coisas neste mundo que se concebem, mas que se não definem. Não há remédio senão lançar mão da perífrase. Suponham que diversas famílias concertam um plano de divertimento; esta propõe um baile; aquela quer assitir às discussões na câmara dos deputados em dia em que tenha de falar o presidente do conselho; uma, que é mais modesta, apresenta a idéia de partidas todas as semanas; diversas opiniões, enfim, aparecem cada qual mais extravagante. – Um dia no campo! Grita uma voz cônscia de que há de aliciar maioria. – Bravo! – repetem todos em coro. A idéia é aceita. Assentado o divertimento, concerta-se no programa. Cada qual deve tirar à sorte o prato que tem de levar, ou aquilo com que tem que concorrer. A este toca a feijoada; àquele o peru recheado; a este outro o peixe; um salta de contente por lhe ter caído em sorte o prato mais barato; outro enfurece-se por ter de arranjar a música, e finalmente quem tem de pagar mais caro toda a brincadeira é o desgraçado a quem cabe o fornecimento dos vinhos. Eis o que é o piquenique. É um dia de prazer no campo, em boa companhia, passado à sombra das mangueiras e dos laranjais, e se os poetas não tivessem abusado tanto das águas, eu diria – à margem de um regato que murmura doces queixumes serpenteando pela relva. O céu é uma redoma de anil, a borboleta esvoaça de flor em flor, o passarinho gorjeia na mata solitária, tudo convida ao prazer e à alegria. Feliz de quem tem uma namorada nessas ocasiões! O piquenique em suma é a patuscada dos nossos antepassados. Se Paquetá, e as ilhas da Caqueirada e do Governador falassem, cada mangueira seria uma lenda desses tempos felizes que já lá vão. Mas o progresso que tudo mata, tudo regenera, baniu dos dicionários a patuscada; e a língua portuguesa, acompanhando o movimento da época, teve de bater à velha Albion para pedir-lhe a palavra da moda. Eis-me justificado perante os filólogos. O atual presidente do conselho fez mais: nunca bateu à porta de ninguém, porque isso seria descer de sua dignidade, e criou o – progressismo. Em caso de apuros, portanto, eu tinha ainda esse poderoso escudo. Os leitores, pois, já sabem o que é um piquenique. Sirva o que fica dito de prólogo. Vou tratar hoje de uma família, composta de sete membros e de diversos agregados. Esta família, cuja vida tem sido uma série não interrompida de divertimentos, reuniu-se há dias, e depois de larga discussão, assentou fazer um piquenique. Vou dar conta aos leitores dessa discussão. O homem dos colarinhos apresentou a idéia de partidas semanais.– Era uma ocasião propícia para abraços e para poder namorar mais à vontade dos agregados. O homem da marinha opinou por uma palestra literária. O homem dos estrangeiros estava por tudo. O decano da família propôs uma ceia em companhia do belo sexo. – Um jantar! Um jantar! – gritou o apóstolo da justiça. O Guizot, que não gosta de entrar em casa de ninguém, que a ninguém visita, que a ninguém procura, rejeitou in limine a proposta do banquete. O homem da guerra opinou com o dos estrangeiros. Os agregados nada diziam. Estavam todos indecisos, quando o pater Guizot sic orsus ab alto: – Proponho um piquenique. O chefe da família estava coerente com seus princípios: ia-se divertir sem transpor umbrais de portas. A proposta foi aceita unanimente. Ficou decidido que o lugar da patuscada seria o campo da cadeia velha. Quando estavam prestes a tirar as sortes para saberem cada um com o que devia concorrer, cortou o apóstolo da justiça o nó górdio, dizendo que cada membro da família devia levar o seu relatório, por serem pratos que estavam feitos. A sorte então teve de recair unicamente sobre os agregados. Os de Pernambuco tiveram de contribuir com os foguetes e a música. A festa era de progresso, e festa sem foguetes e música é arco de rabeca sem resina. Para obsequiar a sociedade, o gago da confraria comprometeu-se a apresentar um prato de personalismo truffê. O apóstolo da justiça arregalou o olho. Os outros encarregaram-se da condução. Quem paga os vinhos? O povo, o povo, gritaram todos! Triste verdade: é o povo quem paga sempre o prato. Disposta a festa, deu-se o piquenique no dia designado. Tratava-se de um pagode; escusado é dizer, portanto, que não faltou um só. O apóstolo da justiça compareceu com a sua feijoada. Lombo, cabeça de porco, tripas, mocotós, língua do Rio Grande, presunto, carne-seca, paio, toucinho, lingüiças, nada faltava para dar-lhe o merecido título de uma feijoada em regra. A pândega retumbou em vivas e foguetes à chegada do caldeirão. – Admirem este pedaço, dizia o gago: – A prisão simples, para muitos, serve mais de recompensa, do que de pena. Como está bem temperada esta cabeça de porco! Que perfume de vinha d’alho! Ataquem foguetes. – Para mim o que há de melhor na feijoada – gritou um agregado gordo sacando a rolha de uma garrafa,– é esta língua do Rio Grande. –A cadeia (edifício) é um ramo de administração da justiça. – Como isto está bem arranjado! Que tempero! – É que você ainda não reparou, acode outro, neste lombo.– Uma séria inspeção da parte do governo é o melhoramento que mais reclama este ramo. – Pois eu confesso, – disse um agregado que estava em expectativa simpática, – que nutro graves receios de que vocês todos vão ter uma grande indigestão. Uma gargalhada de incredulidade partiu de todos os lábios. Era o último triunfo da feijoada! Ao suculento prato sucede um guisado especial de batatas, oferecido pelo homem dos colarinhos. O hábil cozinheiro apresentou-se cônscio de si. Preparar batatas é a sua especialidade. Nesta quadra em que já não há necessidade de plantar batatas, porque elas germinam espontaneamente; nesta época em que a batata é a primeira riqueza do país, um guisado de batatas passaria por certo despercebido em uma mesa, se as tradições do cozinheiro não o recomendassem. A confraria atirou-se a elas com um entusiasmo digno doas saudosos tempos de Vitélio. Dir-se-ia um punhado de bravos, cheios de fé e de patriotismo, diante das muralhas de Curuzu! Os colarinhos do maitre d’hotel cresceram mais de dois palmos. A felicidade, que lhe assomou ao rosto em um riso de inefável contentamento, não tardou a expandir-lhe em abraços à esquerda e à direita. O terque, quaterque beatus quem sabe preparar tão boas batatas. Chegou a vez do Guizot. Houve um remexer em toda a linha. A expectativa era imensa. As abas da casaca dançavam-lhe nos glúteos, formando ondas caprichosas, a cabeça erguida parecia procurar as regiões etéreas e sublimes donde desertou, tudo enfim indicava – que ia aparecer a verdadeira luz. Dali devia sair por força o primeiro prato do piquenique. E assim foi. O vol-au-vent à la financière, não encontrou competidor! A feijoada teve de ceder-lhe a palma. O guisado de batatas caiu no esquecimento: os infelizes, tão desditosos como a Rosa de Malherbe, a vecu l’espace d’un matin! Duas palavras sobre este prato tão festejado. O vol-au-vent é uma espécie de pastel, ou coisa que melhor nome tenha em arte culinária, recheado de carne, camarões, ou de qualquer outro ingrediente que a imaginação do cozinheiro lhe sugere no momento. Dizem os entendidos que quanto mais manteiga leva a massa, mais saboroso fica. No vol-au-vent, a casca, isto é, a exterioridade, é tudo, o recheio é nada. É um prato para fazer vista. Na casca é que está o segredo da iguaria. E eis porque o vol-au-vent agradou. O Guizot soube com tal perícia distribuir manteiga pela massa, que bem raros eram os que comiam que não tomassem manteiga pelos beiços. E graças à manteiga ninguém olhou para o recheio, que era de miolos de galinha. É ainda sob os aplausos estrepitosos da última iguaria, que se apresenta o decano da família com um – prato de roupa-velha. Creio que não há leitor que ignore o que seja a – roupa-velha. A roupa-velha é a carne que já figurou cozida no jantar de ontem e que hoje aparece guisada e desfiada como iguaria nova. O decano teve a franqueza de declarar que o prato não fôra temperado por ele; que já não sabia cozinhar, e que a sua especialidade não era aquela. Em seguida foi servido um apimentado caruru, oferecido pelo homem da guerra. O caruru é uma iguaria, que, em sua qualidade de quitute, apresenta um aspecto de cores variadas. É assim que leva o azeite de dendê, que é amarelo; a pimenta malagueta que é vermelha; o jiló que é amarelo e vermelho, etc. É um prato enfim que leva de tudo. O pastelão apresentado pelo homem dos estrangeiros foi tragado por honra da firma. O homem da marinha, cozinheiro ainda inexperiente, ofereceu uma caldeirada de peixe, prato bem temperado, mas muito indigesto. O piquenique esteve animado, como era de esperar. Os foguetes e a música atordoavam a todos. Por qualquer coisa os agregados de Pernambuco mandavam atacar aqueles, e fazer retumbar esta. Foi um dia cheio, como dizem os capadócios. O irmão terrível, o encarregado da condução, foi quem mais barulho fez para arregimentar os convivas no momento de partida. À retirada do Guizot disseram todos: Foi um prato magistral! E o povo, tremendo, espera a conta dos – VINHOS! (Osiris) (FRANÇA JÚNIOR, Joaquim José da. Política e costumes) |
 Capadócio: Que tem maneiras acanalhadas, parlapatão. Filólogos: Pessoas que se ocupam da Filologia, estudo de uma língua através de seus documentos, que visa à compreensão da globalidade dos fenômenos culturais, especialmente os de ordem literária. Nó górdio: Nó cego, impossível de desatar//Cortar o nó gordio :Resolver de maneira rápida, prática mas violenta, uma grande dificuldade. Pagode: Pândega, farra, brincadeira. Patuscada: Reunião de várias pessoas que estão comendo e bebendo alegremente; Folgança; Festança, pândega. Perífrase: Processo que consiste em dizer em muitas palavras o que se poderia dizer em poucos termos; Rodeio, circunlóquio. Queixumes: Gemidos; Queixas, lamentos. |
