Quando escrevi acerca dos — nossos filhos, — disse alguma coisa a respeito da maneira por que eles são educados física e moralmente.

Os inconvenientes da nossa educação tornam-se ainda mais sensíveis em relação ao sexo, por cujo porvir o sr. Bethencour da Silva tanto trabalha.

Dos sete aos doze anos, justamente na época em que a criança precisa de ar, de luz, como as flores, e de liberdade, como o passarinho, vemos as nossas meninas encerradas e tolhidas nos mais pequenos movimentos.

Se, por acaso, correm, dizem-lhes logo:

— Que modos!

— Isto não é bonito para uma moça.

— Parece um cavalão!

— Uma moça não faz isto!

Entre nós, pois, a primeira idéia que se incute no espírito de uma menina, é que ela já é uma moça.

A visita, ao vê-la, exclama:

— Gentes! Pois esta é sua filha. Eu já não a conhecia! Está uma moça!

A mãe sorri satisfeita com o qualificativo e diz:

— Qual! Não tem ainda bastante juízo; só o que quer é pular.

Os sujeitos que freqüentam as casas, onde há meninas, dizem-lhes constantemente:

— Que mocetona!

— Que olhos!

— Esta menina há de trazer tudo num cortado.

— Como é bem feita!

— E que cabelos bonitos que ela tem.

Os mais íntimos habituam-lhe os ouvidos com frases:

— Adeus, minha noiva.

— Venha cá, minha noiva!

— Você há de casar comigo.

E em vez de saltar, pular, correr ao lado dos felizes companheiros da sua idade, a menina, imbuída do que ouve contantemente ao redor de si, principia a tomar uns ares ridículos de moça.

Convencida de que é bonita, vai para o espelho, estuda sorrisos, e dedica-se exclusivamente à toillete.

Hoje, exige um vestido branco, com fitas escarlates; amanhã, aborrece-se das fitas escarlates e quer azuis.

Se a família pretende ir a um baile, o pimpolho grita logo:

— Eu também vou.

— Mas, minha filha...

— Vou sim, mamãe, vou. E hei de ir com o meu vestido novo.

— Vai ficar todo estragado.

— Mamãe depois faz outro.

E quero umas botnias bronzeadas, de salto bem alto.

— Não; é melhor ficar em casa com a Joana a ouvir histórias...

— Não é melhor, não senhora. Eu vou, eu vou.

E vai com toda a certeza.

E dança durante a noite inteira, como qualquer moça.

Aos dezoito anos, quandoo seu organismo deveria estar em pleno vigor, ei-la de faces desbotadas a inspirar madrigais aos poetas sentimentais.

A mãe diz às visitas:

— Não sei o que tem esta menina. Não come, é um fastio de morte e está emagrecendo a olhos vistos.

— Por que não toma óleo de fígado de bacalhau?

— Já tomou, não lhe tem feito nada.

— Ainda não experimentou o arsênico?

— Está tomando agora.

— Dê-lhe duchas. Minha mulher tem-se dado muito bem com elas; vai todas as manhãs à casa do Eiras.

— Já me lembrei de ir para Friburgo.

— Não é mau.

— Quem sabe se não será alguma paixão?

— Qual!

— Banhos de igreja! Banhos de igreja! É o único remédio infalível para moças.

* * *

Leitoras, um pequeno conselho.

Deixai que as vossas filhas pulem, pulem à vontade, na época em que o pular é uma necessidade para o organismo.

Sem exercício não há saúde, e sem saúde não há beleza possível.

Mandai vossas filhas para os jardins públicos. a fim de que elas possam desenvolver-se sob a ação benéfica do ar e da luz.

Vesti-as com a maior simplicidade, com roupas largas e cômodas. A criança não deve ter a preocupação de possuir cintura fina e pé pequeno.

Tratai, enfim, de dar músculos, carne, a essa nova geração que surge, a fim de que desapareçam para sempre desta terra o óleo de fígado de bacalhau, os vinhos ferruginosos, a peptona, o arsênico, etc.

Lembrai-vos que sobre vós pesa a grande responsabilidade de dar-nos mães de família e deputados, ministros, vereadores, magistrados, literatos, e tutti quanti hão de felicitar este país.