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TROVAS CIGANAS
| Conclusões
anatômicas Se de toda a criatura Depois da morte se abrisse O peito, talvez o mundo Com pasmo, um aborto visse! Talvez coração em muitas No lugar não deparasse E noutras – nesse processo Dois corações encontrasse E assim seria este mundo Levado à convicção De que existem sobre a terra Viventes sem coração E destarte ficariam Os motivos bem provados Porque há pobres felizes E felizes desgraçados! A minha flor Eu possuía, zelava Alma, vida, amor votava A uma mimosa flor! E nela contente eu via A minha luz, o meu guia A imagem do meu amor! Era a flor do meu desvelo A sua vida era um elo Que a minha vida prendia! Era o meu guia fiel Como o anjo Rafael Foi de Tobias o guia! Era a flor do meu agrado O ídolo por mim amado Era a minha divindade! Dela, por ela, eu vivia Na sua vida existia A minha felicidade! Quão ditoso era o viver De glórias, e de prazer Q’eu junto passava! Como era prazenteira A esperança fagueira Que eu por ela alimentava! Mas… da desgraça o poder Corrompeu o meu prazer A minha felicidade! Como do sol a beleza Que se esconde na escureza Da nuvem da tempestade! Ao golpe seguro e forte Da impiedosa morte Vi morrer a minha flor! Vi-a sem vida mirrada Ao pó do túmulo rojada Para jamais ter vigor! E para logo minha alma Perdeu a esperança, a calma As glórias, os seus encantos! Hoje triste, aquebrantada Dos prazeres desprezada É forte de amargos prantos! Eis-me só, sem companhia Sem flor, sem farol, sem guia Sem bonança, sem ventura O mar da vida sulcando Sem acerto, tateando Nas trevas da desventura! * * * Qual foi o pintor divino Qual foi a mão de invejar Que tanto soube em minha’alma O teu retrato gravar? No meio das pedras finas Fui escolher uma pedra Esta por falsa quebrou-se Tudo que é falso não medra Os dias que passo triste Sem ver a minha querida Não devem levar-se conta Dos dias de minha vida Nada que vive resiste Do tempo à cruel voragem Só impera sobre o tempo No meu peito a tua imagem De meu peito fiz um cofre Para guardar minhas dores Porém tu com teus carinhos Encheste o cofre de flores Honra, brio e sentimento É vício, não é virtude Uma vez que ao infeliz Aflige, tortura, ilude! O amor é um jardim Semeado de carinhos Que assim como dá flores Também oferece espinhos Há uma coisa no mundo Que admira a natureza: É haver quem tenha honra Em estado de pobreza O desejo em peito triste É flor do sertão nascido Que vinga, floresce e morre Sem se tornar conhecido Já te dei meu coração A transbordar de ternura Em paga de tal presente Vem fazer minha ventura (MORAES FILHO, Melo. Os ciganos no Brasil) |
